Feria del libro (Viernes 25 de abril)
Hoy que llueve
y se mezclan las letras
en su normal estado líquido,
medio sólido
que tiembla,
quema y aparta multitudes,
debería de ser ausencia un silbido,
o una melodía aparente
fuera de estas paredes silenciosas
sin nombre ni apellido.
Hoy que es noche y es de abril,
entre tanta gente y tan pocas personas
habrá que ser lluvia,
evaporarse, mezclarse
verterse en zinc
y fundirse en el núcleo de una gota
mojar la córnea de un pulmón
para disfrazar el murmullo extranjero,
y así conocer poesía.
De tu boca
Fui verso una vez,
y mientras resbalaba en vocales
en cada sucesión horizontal de polvo
tropecé en un atentado de tiempo
y fui rodeada por paredes taciturnas
cubiertas de rojo y rosa miel,
donde resucita la sed
ahí donde nace la melodía compacta de tu voz
en un intento leve de nombrarme.
Se hablaba a menudo,
y de vez en cuando se besaba,
se rompían mis bolsillos a la esquina de un colmillo,
me rozaba el silencio pausado
y tu aliento se perdía entre las rejas de un vaso.
Me vi atrapada en tu boca.
Le hace falta un nombre.
Hace tiempo que no te veo
las luces derivadas del olvido me parecen más familiares
los retratos de silencio y las manchas estériles
me invaden como enfermedad patógena,
se hace ácida la falta de tu aliento,
dicen los científicos
que tu paladar es filosofía barata…
esos cínicos,
asesinan la pasión y el destino
fabrican juguetes con vida, insípidos
le piden fuentes de números a la vida.
Me invitó la madrugada al insomnio,
seguía ella, la causa de mis pesados párpados
torciendo mis sentidos al ojear paraísos literarios
venciendo mis dedos en manada intentando doblegarte,
será ¿verano o invierno?
en estos días todo me sabe a frio con algunos grados de calor,
era imposible crear sin permiso
te imaginaba con tus peligrosas curvas,
de esas que suben y bajan
perfilada de estrellas,
yo con varios dedos menos ,
moldeando un retrato de perfección ajena
tras varios metros de pelo perdido.
Si alguno de ustedes la encuentra
no olvide mencionarle que la busco
que las horas sin ella son eternas,
y el placer es huérfano sin su rostro,
sus ojos brújula de vida se me esconden,
que saberla es vida y al perderla me pierdo,
que el verso sin su sombra me sabe a incoherencia.
Todavía naufraga el polvo en mi cama,
me pide su esencia y los versos de sus martes.
Te espero y me embriaga el papel sin rastro y sin nombre,
¿volverás para abril, inspiración?
